Tout est calme. Un couple de cyclistes traverse le beau village où les voitures ne circulent plus. Le soir s’annonce avec douceur et le raffut des hirondelles chahute le silence des vieilles pierres. Qu’en est-il de l’orage qu’on nous avait prédit ? Comme pour accueillir le camion, ce visiteur d’une seule soirée, l’église s’est habillée d’un corset d’échafaudages que les régisseurs escaladent pour y suspendre les projecteurs. Et déjà le spectacle commence dans le frémissement des tilleuls de la place. Déjà, dans la lenteur des pas, dans la joie des enfants, dans les sourires sur les visages. Et l’indicible magie d’une nuit de la Saint Jean s’évapore en fumée et en bulles de savon comme pour une mise en scène du Songe dans une campagne rêvée.
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